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Elle se refuse toujours à comprendre, à entendre,
Elle rit pour cacher sa terreur d’elle-même.
Elle a toujours marché sous les arches des nuits
Et partout où elle a passé
Elle a laissé
L’empreinte des choses brisées
Paul Eluard, Les petits justes, VIII, Capitale de la douleur (via captureamoments)

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